Las hojas be forget.

Ya no eres lo que eras, y eso es algo que puedes agradecer o no, pero tu agradecimiento en todo caso no cambia nada. A mi me gustaba ser el bueno de mi propia historia, tal vez por convencerme de que en el fondo es así. Siempre hay alguien que te puede objetar y hacerte sentir miserable. Es igual. La vida nunca ha sido buena con nadie. No te quejes. Al menos no mas que el resto.

Diferencias.

Antes creia que me querias. Ahora creo que me necesitas.

Nega.

No soy buen escritor.
Nadie me quiere.
No valgo nada y todos juegan conmigo.
Desnúdate y consuélame.

Qu'est-ce neh.

Soy feliz. Soy triste. Soy un pedazo de pólvora mojada que prende si apagas sus intenciones.
Me hago bolita en la cama, cubriéndome con cobijas para no ver ni escuchar las risotadas de la vida cantando, lento, cada nota del mimetismo (mentiras) que hay dentro de mi, rompiendo lo poco que me queda de real.
No quiero pensar en ti, ni quiero pensar en nada.
No quiero.
Me siguen los atardeceres y las arañas que pican, bailando, los crepúsculos que organizados forman mis pensamientos que desvarían en formas turbias de creer. Y es que el credo (mentiras) dice que no, que no, que no.
No: a mi. No: a ti. No: a nada y no. Mil quinientas treinta y nueve palabras no alcanzan para ti, son sordas, mudas, mancas y yo un cojo. Y cojo, y elijo, de entre lo que queda, la tristeza; porque esa no me deja ni cuando quiero dejarla.
El silogismo me dice que yo soy para ti una tristeza por eso, porque no te dejo ni a tu voluntad, ni a la mía. Bajo mis cobijas pienso (mentiras), que algún día las cosas que funcionaron funcionaran y que los tiempos buenos vuelven porque todo es cíclico, excepto la perpetuidad de tu mirada distante con la que alfombras cada cuarto de mi entero mundo incompletado.
Rompe.
Todas las cosas que dije, no las creas (mentiras),
todos mis gestos y mis cabellos que cubren los ojos,
ocultaron cosas que no son.
Pero eran. Eran buenas. Y era feliz, y era triste.
Era una mentira feliz creyendo que todo lo que fuiste,
me volvía, parte de un mundo,
loco, sano, raro, mágico; en el que descubriste (mentiras),
que pertenezco al viento seco, al llanto vació,
a pensar y extrañar. A dejar de lado la vida.
Me hago bolita en mi cama y me induzco a pensar que no hay (mentiras).
Rompo la realidad, rompo mi vida.
Y me desvanezco en cosas falsas, para huir de las mentiras.

Tren como la vida.

-¿Trae equipaje?
-No, solo mis sueños.
-Póngalos en una esquina, que traemos cosas de valor.
Y al subir, el cartel: "Si pierde sus cosas en el viaje, no nos hacemos responsables".
Sonrisa.
-¿Como va a ser que pierda mis sueños?
Uno no sabe. Yo no sabia.

Fines o principios finales.

Aquí. Tu no estas. Y miro los recuerdos, que giran como si su presencia decantara en tiempo vuelto que renace y se hace cada vez que los miro.
Y vuelvo. Tu no estas, tu no estarás. Dices cosas, dices palabras que mueren y matan. Y pienso: no debería sentirme así. Y hago: nada. Y todo en el mundo sigue igual porque no se cambiar, como cambiaste tu, como cambio todo. Autentico, que va. Idiota.
Defines. Las palabras de amor vuelan como vuela el hollín, no las mariposas, que son pocas y estas ya todas asfixiadas, regadas por el suelo, llevando en su alas cada una de ellas grabado un sueño que ya no vuela mas.
Ahora. Entiendo que no sea nada nuevo, distinto, loco, estúpido. Que los trucos terminaran. Ahora, por coherencia digo: ¿cómo juzgarte por decir cosas que no hiciste si yo mismo no puedo hacer lo que pienso?
Mis ojos miran los reflejos de palabras que se vuelven y mueren,
una a una, ante mi incapacidad y nuestro olvido.
Las palabras vendran a morderme ya.
Todas las veces que escribo se pueden resumir igual: soy idiota.
Todas las veces que te escribo se pueden resumir igual: te quiero, contra mi voluntad.
Todas las veces que me escribes se pueden resumir igual: espera... tu no me escribes.

Monotema.

Uno pierde casi todo con el tiempo.
Hago grandes las arañas y pequeñas las catarinas.
La vida siempre me ha parecido bella.
Mi problema es que creo no cuadrar con ella.
O no se utilizarla.

(sin titulo)

En un lugar del mundo, quedara algo para ti.
Y yo estoy lejos de faltarte.
Cuando pierdes la esperanza, pierdes todo.
Y tu y yo ya hemos perdido, amor.

Kh.

-Algo esta mal, amigo.
-¿Que cosa?
-Yo.

El hangar de los pilotos muertos.

Alas rotas, para recordar que un día, vestirse de hada era serlo.
Cerrar un puño era volverlo una piedra y hacer ruido por entre los dientes equivalía a ser el piloto de la nave mas veloz del mundo.
Y esas naves estrellan, cada día, una a una y los pilotos mueren.
Y quedamos los locos, que queremos seguir volando en las alas del tiempo.
Alas rotas para recordarnos como somos. Y pensar en lo que nos transformaron las caidas.

Lluvia de ranas.

Buenas noches. Hoy voy a contarles una puta historia que, como muchas otras, tampoco les importa, pero eso me la suda.
Bien, pasado el punto en el que ustedes son excluidos de mi relato comienzo a narrarlo:
Erase una vez un buen cortesano barrigón y greñudo que vivía enamorado del cielo y sus nubes. Y un día bajo un churro azucarado del cielo -a mi no me pregunten porque un churro, yo solo les estoy contando la jodida historia de mierda-, así con rayitos y toda la cosa, y le dijo:
-¿Sabes que el cielo es inalcanzable, verdad?
Y el cortesano, volteando tal que un muppet le miro seriamente, alzando un poquitín una ceja, lentamente, con pausa y exclamo.
-¡Pues claro! -dijo el cortesano alzando los brazos, en símbolo de completa obviedad.
-Eh... joder -dijo el churro, notablemente extrañado- ¿como te enamoras de algo que crees imposible?
-El amor verdadero es algo por definición imposible -explico el cortesano-. Ya lo decía Kant en sus tratados. Yo no tengo puta idea de quien es Kant, pero eso decía. Aunque igual era un puto viejo loco, mucho caso no hay que hacerle.
-No, no, no -exclamo el churro, llevando sus azucarados brazos de churro a la cabeza- ¿y además basas lo que crees en palabras de alguien que no sabes quien era, que no sabes porque las dijo?
-Si -afirmo el barrigón cortesano.
-¿No te parece incoherente? -pregunto el churro.
-¡Pues claro!
-¡¿Y entonces?!
-En el absurdo no sufres.
Luego, el churro y el cortesano comenzaron a bailar polka mientras llovían ranas. Luego todas las ranas de juntaban y formaban un ser hecho de ranas que gritaba que el era el nuevo Mesías, pero los croados no ayudaban mucho en su labor de convencimiento, así que los tres lloraron toda la noche.
Y todo el día.
Y toda la noche. Sufriendo en el absurdo.

Me gustaria ser idiota.

Me gustaría a veces ser un ignorante idiota. Me gustaría mucho, lo juro. Me encantaría poder necesitar tan poco para vivir como ellos, me gustaría no estar consciente de todas las responsabilidades y retos que representa la vida, y poder sentirme feliz con una televisión, una novia, dos amigos, y tres cervezas. Anhelo bastante poder no sentir por un momento ese vació que me deja aturdido y me hace sentirme poco, y que a la vez me hace una perpetua invitación a querer más, a buscar más. Me placería poder creer que uno esta completo sin tener ninguna curiosidad siquiera por nada, me gustaría sentirme completo por mi misma ignorancia.
A veces, me pregunto si no me equivoque de camino. Si de verdad el camino de la felicidad esta en el mismo hecho de buscarlo, aunque nunca lo encuentres; y no en simplemente ignorar que existe, y repantigarme con lo que ya esta, sin más. Solo quisiera por un día poder entrometerme en las telenovelas y hacer sus historias mías, poder ver a las mujeres como meros culos que caminan, poder considerar amigo a todo aquel que me hable y poder considerarme vivo por el mero hecho de existir.
Quisiera poder llenarme con tan poco, a cambio solo de nunca sentirme vació.
Me gustaria ser idiota. Texto de agosto, 2003.

Astrrra 209 irnoms yo.

Amor: momento feliz intercambiado por existencia miserable.
Una sonrisa falsa, un mirar derrotado, y una piedra en la espalda que duele siempre.
El tiempo perdió el sentido,
porque no había tiempo para nos. Para nada. Y adiós.
When i don't wanna see in others all the things,
what i don't have.
I say, in my coarse words, in my thinks:
"Nevermind, i can do something to appear from my hat".
Pero el sombrero se perdió.
Y con el, la magia del tiempo sin sentido, el sentido adiós.
Adiós.
Te vas, y no volverás.
Adiós.
No se, si yo volveré.
Los días que fuimos sin salir de casa tan lejos, las sonrisas, los arcoiris que brincaban de tu piel por toda la lumbre del cuarto, se van. Y queda en los labios el sabor de algo que no probaras mas. Mas, las esperanzas... que se fueran. Pero sabemos que no lo harán.
Porque el amor es una entrega ciega a algo que no sabemos como será. O si será.
La vida en su paso muere. La vida en su muerte pasa, y es, desde ese momento que pasa, un andar cabizbajo de silencio y retales, en el que nos deshojamos regando pétalos de historias que se arrastran por el cielo de un pasado que fue, de un presente que dejo de ser.

Dispontia ru.

Hay quien me ha dicho que soy guapo. O que soy coherente, etc.
Y tu además tenias que decirme que me querías.

María bonita.

Acuérdate de Acapulco, de aquellas noches,
María bonita, María del alma.
Acuérdate que en la playa, con tus manitas
las estrellitas, las enjuagabas.
Te fuiste con tus secretos, señora.
Y marchaste con los ojos tristes e indescifrables mirando al cielo, con la nostalgia de todos los viejos, de todos los tiempos, de todos los ayeres, los bailes, los días y las esperanzas perdidas.
Y te fuiste con tus recuerdos, señora.
Pero quedan los míos.
Por ello sigues aquí.

Abecedario.

A. Abril. Antonio. Avion. Aneurisma. Azul. Amigos. Ayeres. Almohada. Avellanas. Años. Amor. Arboles. Autodestruccion. Alice. Ateunih. Abuelos. Azotadores. Aire. Aria. Alba. Animalitos. Arrepentimiento. Alameda.
B. Borges. Bonsai. Baileys. Bosque. Bragas. Baño. Beso. Blog. Bofe. Bu. Buena. Belleza. Brazos. Bocaza. Buitres. Brinquitos. Brisa. Bolitas. Beer, Beer, Beer. Bohemian Rapsody. Bubble Gummers. Barriga.
C. Contigo. Canela. Cuentos. Cornflakes. Caras. Caguama. Corcholatas. Cash. Cuartos. CURP. Cague. Cohen. Caminos. Cielo. Cake. Chopin. Cortazar. Camarones. Chicharron. Coraje. Cinema Paradiso. Cuttlas. Celular. Centro Historico. Closure. Cine. Cafe. Candy Candy. Cumpleaños. Chamoy. Confesion.
D. Dvorak. Duendes. Dzul. Dedos. Dali. Dime. Dejacion. Dibujo. Dire Straits. Daño. Desiree. Dear Heather. Diversion. Dennys. Daniel. Damnation. David El Gnomo. Delirios. Doritos. Deva. Disneylandia. Dudas. Debatalia.
E. Epiphany. Engaños. El Pianista. Emocion. Esperanza. Estupido. Estrellitas. Ella. Escribir. Espejo. Ende. Elmo. El Cuarto De Los Peces. El Castillo. Etereo. Error. Eco. Epitafios. Estampas.
F. Fotografia. Friqui. Fabi. Fantasia. Facil. Fitzgerald. Felipe. Folk. Frida. Fiddle. Figurate. Fornicacion. Fade. Flogging Molly. Fin. Fabula. Fellini. Fresas. Ford Falcon.
G. Gato. Grito. Groseria. Galletas. Geffus. Ginger Ale. Grillos. Goethe. Gnomo. Giovanni. Gomitas. Gerardin. Granola. Gansitos. Green Hornet. Godzilla. Grease.
H. Hojas. Hada. Hesse. Haendel. Hipercarnal. Hegel. Helena. Horchata. Hoy. Hola. Hormona. H. Holandes Errante. Heroes. Helado.
I. Ignominia. Imbecil. Iluso. Imaginacion. Ingratitud. Irracional. Indie. Inalambrico. Indemne. In My Time Of Need. Incomprencion. In My Life. Internet. Ismael. Iguana. Injusticia. Insoportable. iPod. Indecision.
J. Josue. Jonas. Jamas. Jupiter. Jonathan. Josafath. Jimena. Joplin. Jacqueline. Joder. Jarritos. Jose Jose. Jimenez. Jugo. Jicama. Jamon. Ja. Ju. Jo. Je. Ji.
K. Kh. Kjadof. Kafka. KFC. Kondo. Kidman. Karuputhan. Kakariko. Karma. Kundera. Krahe.
L. Leche. Literatura. Lejos. Llorar. Libro. Lagrimas. Luz. Luciernaga. Linterna. Lapices. Lewis. Leonardo. Lagunas. Lover. Love Psalm. Leyendas. Limoncitos. Levedad. Lunes. Lost. La Vida Es Bella. Lluvia. Little Corner Of The World. Lentejas. Los Cosos De Al Lao.
M. Muerte. Magia. Mañana. Mentira. Miedo. Mina. Mostaza. Minish. Menos. Mas. Milonga. Musica. Magia. Manos. Mist. Manolo. Mariana. Muscle Museum. Mexico. Microondas. Marieta. Morricone. Mazurkas. Minutos. Mirar. Mia. Madera. Mafalda. Monedas. Mito. Mazinger Z. Memory Lane. Magritte. Meenie. Mudshovel. Medioevo. Mi. Maruchan. Marzo. Minute Waltz. Maria De Jesus. Muecas. Mar. Miau. Metro.
N. Neverland. Nunca Jamas. Nietzche. Nogada. Naranja. Nadar. Nadie. Nunca. Nokia. Negro. Nightingale. Nibelungo. Narciso. Nueces. Nubes. Nada. Nostalgia. Necesidad. Nu. Nintendo. Necedad. Nosepicking.
O. Opeth. Ojitos. Omnes. Outside. Olvido. Ondas. Onanismo. Orejas. Odio. Oso Negro. Ostia. Otros.
P. Pin. Parasito. Phone. Porques. Pichi. Piazzolla. Preguntas. Planes. Petalos. Plantitas. Pocion. Primavera. Polen. Pragmata. PC. Pink Floyd. Prision. Problemas. Pajaritos. Pastor. Perejil. Palabras. Pimienta. Patines. Pelusa. Pipila. Papas. Paez. Picasso. Polvo Cosmico.
Q. Queen. Que. Queso. Quien. Quince. Qua. Que Llueva Cafe.
R. Ratones. Raymundo. Relatos. Rodar. Ricardo. Remplazo. Red. Realidad. Reality. Recortes. Room Of Angel. Rincon. Rimas. Reloj. Ruinas. Rustico. Romanticismo. Ramas. Rol. Rosas. Ranitas. Raiz. Rock. Remi. Radio. Ropero. Renault 12. Rapaz. Rupia. Retazos.
S. Sin. Sueños. Solo. Staind. Si Cierras Los Ojos. Sal. Sushi. Siempre. Saludo. Sonrisa. Soledad. Sangre. Saliva. Sudor. Sandia. Sopa. Sucio. Sabritas. Sprite. Street Fighter. Semilla. Sed. Sentir. Saber. Silence Is Easy. Silent Hill. Sint. Silvia. Say Yes. Sagan. Scout Niblett. Sicopatia. Saco. Smith. Serenarse. Silencio. Starsailor. Sailor Moon. Sabina. Sedroul. Sexo. Sepia. Soy Un Gnomo. Schopenhauer. Sultans Of Swing. Secretos. Segundero.
T. Trauma. Tears. Tristeza. Tonto. Tontote. Teatro. Traicion. Tortugas Ninja. Tiempo. Tos. Tebeo. Temblar. Todo. Tapiz. Tacos. Tortas. Tostadas. Tlacoyos. Tamales. Triunfos. The View. Trastos. Te. Ti. Tu. Trastorno. Talar. Tingle. Tetas. The Mediaeval Baebes. Tripa. Tarantulas. Tortuguitas.
U. Uju. Ultimo. Uterior. Undrentide. Ulises. Urgencias. Uh. Underneth It All. Uno. Uraño.
V. Villiage Of The Doomed. Vale. Vista. Vida. Vela. Viento. Vainilla. Vino. Vasitos. Voz. Vamos A La Playa. Volcan. Vivica. Vientre. Volar. Violin. Victor Hugo. Viajes. Ven. Voy. Vivaldi. Volver. Varela. Vrenna. Voltron. Videojuegos.
W. Wagner. Wonderfull. Woods Are Silent. We Can Be Heroes. Wish You Were Here. Why. When. What. Where. Witch Doctor. Waits. Walk Of Life.
Y. Yo. Yes. Yamaoka. Young. Yo-yo.
Z. Zelda. Zozobra. Zoologicos. Zapatitos. Zafon. Zombie. Zacatepec.

Silence is easy.

Pensaba en lo poco que hablo con mi padre. Pensaba en lo poco que hablo con mi madre. Y pensaba en lo triste que es eso, no tanto porque nos hablemos poco, sino porque parece no importarnos.

Tiempo de vivir.

Kjadof se ha lanzado por una ventana, creyendo que encontraría en el viento el rozar de tus palabras cuando dicen cosas que jamás dirás. Ha pensado que tal vez, un modo de enfrentarse a la vida sea haciéndole ver que no esta preso a ella, y cita en un papel:
Todas las cosas que hice para quererte,
fueron muestras también, de odio.
Todas las hojas que escribí sobre ti,
eran poemas, pero también eran vomito.
Y todos los miedos que Kjadof miro mientras por tu... culpa... caía por ultima vez, se disipan ya.
Y el viento se los lleva, con tus palabras que no son. Y no son tampoco entonces ya.
Y al caer muere Kjadof. Y el dolor. Y la esperanza. Y la oportunidad de vivir deshechos (o hacerse).

Hearthanging.

Un día, mucho tiempo después;
luego que los árboles guarden los secretos que no se decir,
por que soy esclava de ellos;
luego murmullen, entre sus ramas, los llanos, los solos tristes que he compuesto;
un día, mucho tiempo después;
te los digan ellos, tejiendo mis palabras en su voz,
con toda esa magia que tu me ves. Pero que no tengo.

If see you.

-Me gusta esa mirada tuya con la que me ves.
-Si, lastima que sea falsa.

Anthem mistletow y la fuga del tiempo feliz.

Avanzan los días y yo sigo cabildeando en mi cada una de tus palabras, tallando en el tablón de mis esperanzas lo que puedas decir, lo que quieras hacer y concluyo: eres la dueña del viento. Pienso en tantas cosas malas que la vida tiene; y en nuestra mirada cóncava entre el mirar de las miradas del mundo que nos mira, por el gotear constante y sin fin de las lagrimas que sangran de heridas que ya no son.
Que ya no sirven.
Que ya no viven mas que en el pensar necio, en nuestra incapacidad de evolucionar.
Destrúyenos (con un beso, con un grito)
el sabor del otoño, el sabor del caer constante de hojas secas. De ayer.
Tu sabes: daré un paso al frente y gritare,
daré un giro y mirare. Quieto, tus ojos.
Entre tus rizos enraizaré mis dedos, y no se,
si podremos mirar, aquello,
a lo que doy la espalda. No lo se.
Las pupilas siguen mi ver: dicen no lo se también.
No lo sepas. Destrúyenos nada más.
Tenemos que aprender a distinguir las horas del tiempo que da algo.
Tenemos que lograr ser un poco héroes.
Pero no huyas por miedo a que huya yo. No.

Celebración post mortem.

Hada azul:
1. Celebro el haber llegado a conocerte bien.
2. No celebro que hayas jugado conmigo antes de lo mencionado en el punto anterior.

Los hilos rotos.

Y los pasos se fueron alejando hasta dejarte solo. Pensando.
Sabias que desde ese día todo había cambiado.
Sabias también que las historias en tu cabeza en tu cabeza habrían de quedarse.
Hasta sabias que los años te enseñarían a perdonar. Pero olvidar...
No. El tiempo añeja las recuerdos, pero no los destruye. Solo se hacen viejos ahí, empolvándose y viendo en si el reflejo de futuros que jamás llegaron; llaves perdidas para puertas cerradas que no se abren, pero que tampoco desaparecen.
Miras al cielo y ves, a lo lejos, una nube que cambia de forma, cada vez.
Y te preguntas: ¿qué hay si el viento fuese distinto?, ¿qué hay si el tiempo dejara llover?, ¿qué hay si el agua que la forma no se hubiera evaporado...?
Y sabes, porque lo sabes, que la vida consiste en infinitas variables, que te dan miles de cosas mientras tomas un camino (por gusto o no), y tienes que dejar el otro. Y eso pasa cada día, con cada palabra, con cada adiós, cada despedida y cada sonrisa...
Pero... ves tanto perdido que a veces lo ganado no te alcanza para entender.
Cada paso tiene en su conclusión mil historias muertas que giran, que te astillan, porque como el agua, todas esas historias se evaporaron.
Después llueve. Después lloras.
El espejo te dice que ya es tarde, que no puedes volver.
Tus manos se sumen entre dedos en un duro apretar para conservar lo que sea que te quede, con la desesperación en la mirada, con el tiempo que no regresa.
Y tu, que te perdiste en el camino.

Sí.

Y los dias valiosos, valen para siempre; y las palabras valiosas, valen para siempre, etc.
-¿Nunca has besado a una cualquiera?
Luego es cuando las palabras se van de mi y no puedo explicarte que para mi hace dias que dejaste de ser una cualquiera. Soy timido y tonto, pero soy lo que soy tambien.
Besillos.

Dich adria.

El otro día estaba hablando con una mujer desconocida, y ha sucedido algo raro: cada que yo decía una palabra rara, ella me decía "No me sorprendes con tu lenguaje".
Uno tal vez utilice términos exóticos para hablar, pero lo cierto es que me dio gracia por su presuposición de que uno tratase de "sorprenderla", como si uno andase buscando todo el tiempo mujer a la cual follarse (lo cual tampoco es que sea muy falto de verdad, pero tengo mis limites). Sentí un poco de penilla, al pensar que ella se sintiera pretendida cuando la verdad es que hablo de Descartes y uso términos exóticos porque soy así. Tanta mamoneria (mamoneza, mamonanza, mamonez, mamonidad, etc) es parte intrínseca de mi, que le va uno a hacer.
Todo esto lo que hizo pensar es que viene siendo curioso que con tipos que son incapaces de elaborar mas argumento que "no mames" o "huevos", los que tratamos de pasar ese nivel vengamos a ser los falsos y los vacíos. Pero no pasa nada, no es culpa de la muchacha esa, sino mas bien mía... ya se me ocurrirá alguna razón para culparme, que para eso soy bueno.

04.

Well you know that I love to live with you,
but you make me forget so very much.
I forget to pray for the angels
and then the angels forget to pray for us.
Tienes un dedo levantado, que juguetea en el aire y pienso (porque a veces me da por hacerlo), que mientras tu rocíes el aire con la magia de las yemas algo bueno quedara. El teléfono no alcanza, y tampoco alcanza el café.
Quiero la mirada triste de tus labios. Aquí. Ahora.
Me sumo en la oscuridad de los pensamientos porque, tomas,
las alas desplumadas de mi reptar.
Y dices, cuando dices apenas tan poco,
tanto.
Que los corazones olvidados llaman, mutilándose entre las flamas de historias carcomidas que también carcomen, porque siguen teniendo fe. Ojalá pudiera devolverte la fe, e inventarme para los dos un nuevo epitafio donde los primeros días de Abril apenas comiencen, cada vez. Porque la fe es un credo en aquello que no se ve, es una esperanza que consiste en creer que el mundo esta para nosotros, donde no somos lo que ha quedado, lo que sobra de nuestras rapaces existencias.
¿Por qué algo que no se ve puede herirnos?
Como un fantasma, como un olvido.
¿Por que nos cuesta tanto que nos eleve?
Como un beso al viento, como un si. Como podemos hacerlo.
Como podemos ser: asaltantes de nos.
Y vos, dirás, que cinco días son muy pocos... cuando son muchos, cuando son casi todos.
You heart me.
Come.

Ateunih/vuelves.

En nuestros mañanas.
Y las pelusas comenzan a girar alrrededor de mi cabeza,
porque soy incomprensible, porque quiero creer aunque la vida nos de azotes.
Porque a veces la locura guia mejor. Y no se equivoca.
Y no se equivoca.

Confesión/tu.

Fue a conciencia pura que perdí tu amor,
nada más que por salvarte.
Hoy me odias y yo feliz,
me arrincono pa' llorarte...
El recuerdo que tendrás de mí será horroroso,
me verás siempre golpeándote como un malvao...
Y si supieras bien, qué generoso
fue que pagase así tu buen amor.
Sol de mi vida, fui un fracasao,
y en mi caída, busqué dejarte a un lao,
porque te quise tanto... tanto... que al rodar,
para salvarte, solo supe hacerme odiar.
Hay en la vida muchas cosas que me gustan, muchas otras que no me gustan nada, que odio profundamente porque dañan, porque saben amargo, porque tienen colores muertos y aires presos. Y, soy tan raro... que, hay sin embargo cosas que me ponen tan mal, me dejan tan desarmado, y con tan pocas dagas verbales que encajar en defensa propia... y que sin embargo me gustan.
Tu eres como un tango.
Tu me provocas tanta miseria en mi sentir.
Me dejas como hoja en blanco olvidada, una nota borrada de la melodía porque esta dejaba de serlo en mi presencia. Tan apocado y triste...
Y estoy tan apegado a ti, soy tan dependiente, y me siento tan roñosamente solo cuando miras a otro lado...
Y es que te quiero como solo quiere un tango, con toda la magia y toda la locura en cada nota del violín; y la desesperación que dejan los pensamientos en cada palabra, que cantas y gritas porque no defines si es melodía o desesperación... y el sabor amargo de la belleza, cuando es vieja.

Ihn nvernd first.

Desde niño, siempre me han dado un poco de miedo las cosas sin fin.
Cuando pienso en términos como el universo suelo marearme, igual pasa cuando contemplo el cielo mucho rato.
Será que la vida es demasiado frágil, que se vive en un mundo tan decididamente finito, que la infinitud no deja de ser algo que no creemos, y que al verle nos asustamos.

La tristeza de ti.

Miras al cielo, porque llueve.
Porque no te gusta que los momentos posibles se vayan, y nos dejen solo gotas y pedazos de miradas que callan mientras dibujo el escenario, las circunstancias.
Las circunstancias que nos pusieron ahí.
La vida, dices, es un mal lugar, siempre un mal momento.
Yo podría estar de acuerdo todos los días, todos los tiempos.
Pero vienes, te sientas frente a mi y lanzas esa mirada triste que arrasa con mi sonrisa,
pero también con mis pensamientos, y te sume... en ella. Mirándome. Con el dejo de los ayeres, con el saborcillo risueño de la esperanza.
Y no puedo.
No puedo decirte que la vida es mala, así, en esas condiciones.
No puedo negarme ante el encanto de ella, que es el de tus ojos.
Hay días como hoy que me enamoro de formas ver la vida, como la perspectiva tuya, aunque no la entienda. Ahora tomemos café.

Como tu quieras.

No quiero nada contigo, y de ahora en adelante todo va a ser como tu quieras.
¿Soy el unico que nota esa frase groseramente burlona?

No.

A mi me gusta pensar que soy especial.
A mi me gusta pensar, por ejemplo, en los dias bonitos que el ayer almacena en sus memorias.
Me gusta soñar, con cosas que pueden ser. Y pensar... en todo lo que...
llegas a destuir con dos palabras.