Dialoga.

1.
-Todo el mundo siempre me lleva la contra.
-No, eso no es verdad.
2.
-Creo que a nadie le importo.
-Seguro que si, pero en particular, a mi no.
3.
-Me siento tan solo...
4.
-A veces pienso que el mundo seria un mejor lugar si no mintiéramos.
-Yo no estaría aquí.
5.
-Tú piensas que yo soy un tonto.
-Tú ni siquiera piensas.
6.
-¿Me quieres?
-El amor es tan bello que es difícil admitirlo posible.
7.
-Bésame.
-¿Te marchas al fin?
8.
-Verte es lo mejor que hay en mi vida.
-Bueno, al menos a ti te deja algo.
8a.
-Verte es lo mejor que hay en mi vida.
-Pero es porque tu vida es vacía.
9.
-Siempre dudas de lo que digo...
-¿Qué dices?
10.
-Tengo miedo de perderte.
-Marica.
11.
-Quiero hablar contigo.
-Vale, mientras veré la tele.

No, Josué.

Y asi, siempre.

The things that you lose.

Hace tiempo que decidiste la verdad que nos rige.
Y el movimiento producto de tus deseos (o no) es tan estático que no se siente cambio.
Si digo que me faltas, ahora que no estas, miento. Nunca te sentí aquí.
No puedes, sin embargo decir igual. Porque yo si te quería. Porque trate de poner un poco de magia en el contrato.
Tu, que te guías por reglas, porque eres mil veces mas coherente y terrenal que yo -que no necesito alas para volar, siquiera felicidad-, pusiste la ultima. Y eres como los diputados, no sabes a quien beneficias.
Tenéis todo, cielo nunca hecho. Una familia, un novio, amigos, un perro. Tu no sabes cuanto de eso es autentico, además del perro, a quien no puedes dejar de envidiar su inconciencia.
Yo solo tengo viejas cartas, y sueños no cumplidos a los que aferrarme. Mi cara de mustio, hecha milenios mas vieja con el tacto del coraje.
Y el tiempo pone las cosas en su lugar.
Soy tan tonto, tan vulgarmente tuyo que; sufro al verte en el lugar que has decidido antes para ti. Con lo mucho que te lo mereces.

Razonable.

No argumentes. Descarta.
-¿Te das cuenta que sabe a mango?
-No, sabe a limón.
-Bah, no te das cuenta.

Eme.

Lo perdido, perdido esta.
Los espías me halagan, pero me dan asco también.
Si pensaras de verdad que te hago falta, serias más inteligente.
Y los actos nos definen.

Los mundos pequeños.

La reja que me separa del mundo,
tiene espinas, que son solo para mí,
porque nadie quiere entrar aquí.
Y a veces, solo a veces, yo quiero traicionarme y salir.

Lluvia vieja.

Me hacen llorar las canciones,
Que hablan de tiempos viejos.
Mi vida podría verse, con fotogramas que borre.
Que se perdieron.
En una cinta que nació vieja también.
Hay que ser un ciego, para creer en que el estilo me salvara.
Lo viejo es viejo y solo eso es. Tu estas donde yo no, y yo estoy donde tu no.
Me puedo perder entre palabras así, estúpidas. Decir engaños que ni yo puedo creer ya. Hablarnos de besos que no se pueden dar.
La vida tal vez sea fácil, para ti. Para los bellos, los parte del mundo. Los que somos sombras de ese mundo no podemos. Te he mentido si te digo que te odio. Yo quiero ser como tu. Yo quiero ser parte de esa estúpida vacuidad de la que me quejo siempre.

In ether.

Siempre me imagine un mundo donde los escapes de la realidad (que se presenta siempre tan puta como puede) serian un último recurso, y no la regla. A veces pensaba que, para mi (y otros tantos), la realidad es una especie de sitio a visitar donde no solemos ir seguido, como lo seria el cine, o el teatro. Deseche esa teoría dándome cuenta de que el cine y el teatro no son actividades que haga a regañadientes.
He preferido pensar que la realidad es mas bien algo mas relativo; y que mi realidad, al día de hoy, esta construida por cosas que no existen. Siempre me he autoengañado. Antes me decía que un día follaría con Nicole Kidman, ahora me conformo con decirme que la vida es buena. La vida es buena. La vida es buena.
Lo que siempre me pregunto es hasta que punto he llegado a querer creer esto por convencimiento, más que a base de embutírmelo. Y los embutidos no me gustan. Menos aun los mentales.

Haz una sonrisa.

Supongo, como siempre, que la vida conciste basicamente en perder. Me trato de distraer, solo eso.

(sin titulo)

Todos los dias al dirigirme a trabajar (o más que a trabajar, al trabajo), me gusta detenerme en la esquina del Eje Central y Victoria a leer los titulares de los periódicos y de las revistas basura. Siempre lo hacia, hasta hoy, que ya no lo haré.
La razón es que esta vez la persona muerta que aparecía en la mayoría de los diarios sensacionalistas, la conocía yo.
Siempre me he preguntado que clase de hijos de puta (porque eso es lo que son) editan las portadas de tales diarios, hay que tener muy poca empatía. Hijos de puta. Me imagino historias como la que me ha tocado protagonizar todos los días.
Cosas así me han hecho pensar como se preocupa uno tanto por la vida, si un carro, un vaso de agua o una bufanda pueden matarnos. La vida esta muy sobrevalorada, creo. Y mas que nada, me pongo a pensar en como hace uno planes de vida creyendo que de lo único que puede morir, es de viejo.
A veces uno quisiera ser un niño y no entender, creer que como en los cuentos, los muertos están vivos. Pero no soy un niño, soy un tipo gastado que solo tiene por patrimonio una realidad que cree disfuncional, una realidad donde los muertos no están vivos, pero muchos vivos si murieron bastante antes de fallecer.

Anotación.

Soy demasiado artistico para ser cuerdo.

L.K.S.

Abandonarme puede ser una muestra de amor.
Pero igual te odiaria.

Si no soy.

Los ojos fueron para llorar, no para ver.
Los sentidos que logro recordar son trampas.
Quisiera que algún día tuvieras algo de tiempo para venir a ver lo que has dejado, lo que no esta completo es un poco como mi patín de una llanta (inútil), como la muñeca feliz, porque no escucha y no mira. Algunos somos así por decisión.
Pintamos las hojas porque no existen. Porque las necesitamos.
Donde la realidad no llega, donde los sueños no se cumplen; siempre hay hojas que pintar (o escribir) para decir mentiras. Y hay mentiras que jodidamente son muy reales. Camina, te saludan...
A veces los espejos cosechan para uno sentimientos...
Y los dedos tiemblan porque gotean cosas que se van, que se van no porque dejen de ser necesarias, sino porque no se saben retener.
Los sentidos que recuerdo son mentiras.
Porque tocan cosas que ya no están. Porque tocan la ausencia.
La ausencia de mí, que de deje de existir.
Para ti.

Cosas interminables.

Te abrazo y nos decimos que nos queremos.
Los ayeres revolotean en torno a las lámparas que alumbran nuestro después.
Y cada minuto es una vida en la que vivir, que desfallece a los pies del tiempo.
Por mas que se aboguen, los días bellos se terminan.

Broken is.

Quisiera que reconocieras que eres una mirada aleatoria, abierta a cualquiera.
Como si fueses un precioso y único modo de ir más allá.
Tú no quieres nada de lo que necesitas. Ni ves al cielo.
Me dices de tus amigos, de los móviles.
Todo se vuelve, y huele a suspenso.
Solo pon atención a una cosa, sobre cualquier otra:
Nadie podrá romperte el corazón.
No sabes enfrentarlo, eres como el viento.
Enfrentarte es saber que no se te puede atrapar.
Así nadie podrá romperte el corazón.
Cada que pienso en ti, pienso fuera del camino.
Juego juegos que mueren al nacer. Eres lo primero que esta.
Tal vez en mí sea natural retardarme así, porque así quiero tal vez.
Y entiendo mitades de enteros que yo pego también, tal vez porque así quiero.
Y no pongo atención, porque así, nadie puede romperme el corazón.
Me haces como el tiempo, corro contigo pero tu no conmigo,
me dejo ir (venir) para escapar de ti.
Nadie puede romperme el corazón.

De lo que fue y lo que es.

-¿Como estas?
-Bien ¿y tu, como andas?
-Bien también.
-Que bien.
-Si.
-Vale, nos vemos luego.
-Si. Adiós.
A veces preferiría el silencio.
A veces preferiría que nos odiáramos.

Padre.

El amor que te profeso es puro.
Porque no lo conoces, porque esta aunque no tenga ninguna utilidad ni demostración.

Md mind ervel hstorial.

Me odio por seguir tus palabras, cuando se que tus palabras son algo que no es acorde con tus pensamientos.
Piensas tantas cosas que no haces, amor...
El tiempo es un despojo de noche, en el que solo espero, en un momento llegues tu, o la muerte. Compararte es vergonzoso e impuro, pero que puedes tu esperar de mi.
Mi amor es un sentimiento, es una grieta de sobornos que disfrutan de su pureza, de su falta de acto. Jamás sabré si hago lo correcto, porque lo correcto es algo difuso ante ti.
Difuminas con tu andar el mundo que te rodea. Haces verte, quererte.
Sueña, me digo, sueña así. Escapo de aquí, el lugar donde no estas.
Me odio por respetarte, porque no sabes decidir.
Y te odio por no darte cuenta de que te amo.
Te odio por destruir lo que mas amo. A ti.

392.

Se que te perdí porque era un jovencito estúpido.
Pero los años han cambiado eso, ya no soy ningún joven.

Cartas de.

Kjadof leía tus cartas a la luz de un candil. Hojas vacías, veía, una tras otra, cada una llena de líneas de nada. Y se aferra a aquella vieja nota, que dice viejas cosas que ya no valen para ti.
Ser ciego es cuestión de voluntad. Y las lagrimas son verdades.
Por eso salen así con facilidad, porque quien la llora no las acepta, no las quiere portar.

Los viejos lunes.

Las palabras de amor, también son solo palabras.
Los besos que viven en las hojas muertas de mi sentir, solo fueron besos.
Las mina de ilusiones que prometimos cavarnos,
se inundo del tiempo, que lo puede todo.
No tengo valor para verte,
porque tengo miedo de que seas feliz sin mí.
Tenia ganas de pensar en ti todo el tiempo. Pero no así.
Las palabras de amor, también son solo palabras.
El mañana es una figuración. La vida es nada.
Llorar es una dimensión, como el tiempo y el espacio.
El tiempo y espacio donde no estas.
No tengo heroísmo para verte,
porque tengo miedo a que tus pestañas delaten mi debilidad.
Tenia ganas de vivir contigo todo el tiempo. Que queda.
Y las palabras de amor son también solo palabras,
son como promesas, como esperanzas,
son trocitos de un todo que se hizo nada.
No tengo fuerza para verte,
porque tengo miedo de ver como,
cada palabra plasmada puede no ser solo una palabra.
Extraño saber lo que eres. Ahora. Nunca. Después. Ayeres.
El tacto es un sentido que sobra así. La vida es un sinsentido que sobra así.

Soy en vuelo/inoceano.

Algunos volamos sin por ello ser dotados de hermosura.
Etze ter natmerried av spolted min.
Volar no siempre es bello. La tierra esta llena de desiertos donde morir.
Los vuelos elevan, pero te pueden llevar a lugares donde aterrizaremos más de una vez a contratiempo y desacuerdo.