Ë.

Hoy es cumpleaños de mi padre, y he quedado de ir a una cena que le hará la familia.
No se que regalarle. Se que siempre ha querido un hijo, pero no se como conseguirlo.

32.2.

A mi me encanta como un hijo de puta es capaz de hablarle de amor propio a la gente (y que se lo crean los escuchas), y luego tener los huevazos de andar por ahí con un Mercedes mientras la comunidad a la que pertenece esta en la miseria. Si, me refiero a los curas católicos, claro esta. La secta religiosa donde son más ricos los lideres que la conforman.
Lo curioso de esto o por lo que lo comento, es porque parece que esa clase de valores parecen estar bastante difundidos.
Por ejemplo, la mama de Josafat siempre me esta diciendo cosas como que hay que llenar todo de amor, ser honestos, y todas esas memeces que queda bonito decir; y dos minutos después no tiene problema con hacerse la desentendida cuando le pregunto respecto a cierta deuda que tiene conmigo. Cojonudo.
Siempre he creído que la gente que tiene la necesidad de evaluarse es precisamente la que vale un céntimo, perdón que lo exprese así. Pero el mundo esta lleno de gente decididamente estúpida que se ofende si le llaman de algún modo y luego en su vida anda por ahí demostrando que lo es.
Para eso sirve el convencimiento, siempre lo he dicho.
Y no hablo en el plan de "estaís todos equivocados, menos yo", tanto asi que soy el primer imbécil victima de este fenómeno, ya que siempre ando por ahí dándome ánimos, sacando fuerzas para convencerme de que todo es maravilloso (excepto yo), etc. Y creanme, después de cierta dosis de repetición he logrado convencerme de eso, con todo y que día a día pasan cosas que demuestran lo contrario, recibes llamadas que no quieres, y con mucho mas frecuencia, no recibes llamadas que anhelas recibir (aqui podría poner un emoticon frustrado).
Abril, por ejemplo, desde que la conozco siempre anda diciendo que ella es genial al grado de acostumbrar yo hacer chistes al respecto. Y luego, en sus momentos de crisis comenzaba el recital de "oh, no soy buena, snif, no soy nadie, snif" (mas o menos el mismo recital que todo este blog tiene, pero bueno, yo vivo en crisis y no soy genial). Esto por no mencionar sus peleas con la familia, ofender porque si, etc.
Luego hay personajes como mi madre, que fantásticamente se quejan de que uno no es lo bueno que debería ser; pero por el otro cada que llaman es para pedir dinero. Pero bueno, como siempre creo que estoy subjetivando el tema al extremo traumante que me caracteriza.
El punto, en resumen, es que a base de decir muchas veces las cosas, terminas creyéndotelas, cómo lo he mencionado. Y luego viene un valiente (o uno como yo, también puede ser), y te dice que no, pero bueno. Siempre es culpa de uno. No entiendes. No sabes. Tu no quieres ser genial.
Y cuanta razón. Así, así no me interesa ser genial.

Astraleph y las tantas cosas.

Habiendo tantas cosas que pudiste decir, buenas, malas, inútiles, grandes, inolvidables, hirientes; preferiste no decir nada. Nada. Preferiste callar. Acallar. Y le miraste con la mirada que sueles dedicar a lo que sabes que ya esta perdido. Perdido, tal vez el. Perdida, de hecho, la oportunidad.
¿Oportunidad de que?, preguntas. No lo sabes. Pero lo que fuera que hubiera podido ser, no será. Te has cerrado tantas veces esa puerta que cuando se vuelve a abrir más que alegrarte te asombras. Y en la sombra esta el, como siempre, mirándote.
No sabes lo que quieres de el. No sabes. Giras. Lo miras. Le hablas. Le ríes. Le encantas. Pero cantas, cada vez, la misma canción. Silencio. Razón. Piensa lo que haces. Piensa como actúas.
Toma el aire. Vuela. Por un momento, no pienses despierta y sueña, las cosas que pueden ser, si decides. Si te dedicas a hacer. Si dejas de actuar. Haz. Voltea la vista atrás.
Una vez, hace años, el fue algo mas que una sombra, tuvo luz. Luz propia. Ahora es un reflejo de lo que pudo tomar de ti. Para ti. No sabe ser si no es así. No se imagina si no es aquí. Así.

Tregua.

Que nos cuentan los minutos,
cuando pasan, sin que pase nada.
Hablan de su naturaleza finita, temporal e inalterable.
Hablan de tu mirada amable.
Nos hablan de cada puerta cerrada.
Elevando tu mano,
pones palabras en el cielo,
palabras armadas todas con desgano.
Escritas con sangre.
Trazas la primera palabra,
tal vez la dibujas.
Y la palabra es: hambre.
Por cada puerta que no se abra,
por cada noche de brujas,
hay un ojo triste,
un dolor que te cubre y te viste.
Que nos miran los pasajes viejos,
las imágenes corruptas por el tiempo.
Espejos.
Para cada frase,
hay uno de tus dejos.
Creerte es condenarse.
Pero si no tienes nada...
Si no hay historia terminada...
Cuando solo reúnes,
entre todas tus pertenencias,
recuerdos ruines,
impotencias...
Amor. Agua.
Falso o verdadero. Dato frívolo.
Sed. Con el engaño haces tregua.
Te enamoras.
No quieres faltar.
Que no pasen las horas.
Ya una vez el tiempo voló.
No esta vez. No más.
No quieres regresar.
Jamás.

El resumen de todos los finales.

1. Habiendo tantas cosas de las que podríamos hablar, siempre que nos vemos nos quedamos callados. Será por el luto que nos producen los muertos. El hecho de saber muerto aquel al que conocíamos.
2. Habiendo tantas cosas de las que podríamos hablar, siempre que nos vemos nos quedamos callados. Será por el miedo que nos producen los extraños. El hecho de saber extraño aquel al que conocíamos.
Todas las historias terminan porque se acaban las palabras para contarla. Y todas las palabras terminan, sin embargo, no porque les falten motivos para ser dichas, sino solo no pueden ya creer que podrán lograr algo. El verdadero amor tiene que acabar mal para serlo.
El silencio es el resumen de todos los finales. Los finales de las historias, de las cartas, de las noches, de las ocasiones. No puedes ir lejos, siempre te alcanza.

Una observacion.

Siempre pude tener en la cara el gesto necesario para convencerte de que puedo ser autosuficiente, y sin embargo, nunca hallé palabras suficientes para convencerte de que te necesito.

Filen forgevet.

Estaba tan feliz contigo que me olvide de mi mismo.
Ahora que me he vuelto a ver, estoy irreconocible.
Ya no me parezco a mí. Me escribiré una carta pidiéndome que vuelva.

El ferrocarril esta triste.

Todo es cosa de ponerme un gorro de simpatía. Pero mis manos siempre lloran. Y mis ojos gritan groserías obscenas. Yo sólo quiero ser normal, lady. Sólo quiero un pony para montarlo y escapar como un héroe mientras toda la ciudad se despide de mi como lo haria de su más talentoso letrista y granjero. Si. Yo en las nubes. Mientras, todos me lanzan pétalos de flores con aroma a neumático o espaguetis.
Llevo todo lo que necesito, si. Mis viejos poemas, mis nuevos poemas, y los poemas que aun no son escritos, pero que pronto robare a alguien. También llevo cosas que no necesito, souvenir de Nueva Orleáns, un cerro de cerillas y pensamientos suicidas.
Viva la revolución. Viva. Que mueran los débiles para que podamos robar sus ropas y cortar su cabello para hacernos cepillos de dientes y vellas bufandas pachoncitas.
No quería dejarte, lady. No quería, tengo la mente llena de enfermedad. Enfermedad. Enfermedad. Y cada que pienso en tus orejas, pierdo mi felicidad. Porque cuando las veo recuerdo que a veces no escuchas lo que te digo, o no digo lo que escuchas. Y porque al tener las dos en su sitio, me doy cuenta de que no eres Vincent. Y como es grande el grande y puto Vincent.
Quiero que me derrotes en la cama. Que sea mi derrota pirrica contigo.
Yo quería tener hijos tuyos, para darles de beber en mi mano, y que me arrancaran un dedo. Para comer todos juntos sandia y jugar a escupirnos las semillas después, todos contra todos. Descubrirlos en su primera masturbación, y que habría sido luego un extraño para ellos. Ah... pero son tantos los caminos y tan poca mi fortuna...
Yo quisiera vivir un mundo como el de Vincent. Todo de rayitas, todo se mueve, todo esta vivo y sentir como me uno a ello. Fluyo y me desvanezco. Perecer en este mundo no es caer. El ferrocarril esta triste. Esto. Aquello.
El sol es una naranja y la luna un limón.
Tengo sed, tengo una canción.
Ojalá pudiera ser el brillo de tu cabello.
Ojalá el cadáver político de mi cordura voraz,
pueda tocar tus labios. O yo. Él. Tú. Ello.
Camino de espaldas. Lloro hacia arriba. Todo va hacia atrás.
Hoy mis brazos no pueden alzar ilusiones. Las rejas están desveladas. Todos observan la pastorela, sin asombro, mientras comen felices palomas de maíz que ya no pueden volar. Tengo ojeras en la sonrisa, almaceno mi sinceridad para pagar tus besos con ella, a falta de sangre fresca. Guardo en mi chaqueta frascos llenos de lagrimones verdosos que te llore sobre el pasto seco que me abrazaba. Y gasto, en refinadas y selectas estupideces, toda nuestra historia. Toda nuestra memoria.

Nunca dejas de sorprenderme.

Hoy en la mañana mirándome en el espejo descubrí, además de mi evidente desgaste y el polvo que empieza a juntarse en mis coyunturas y golfos de entre mis arrugas, algo que no sabia; descubrí pues, el adusto gesto de malaleche que cargo.
-Si viera yo uno como tu, pasaría de él -me dije. Y note que aun al decir eso me notaba industrialmente enfadoso.
Ahora comprendo porque tanta gente antes de conocerme me decía (o decía a otros, con muchísima mayor frecuencia) que era yo un pedante odioso. Algunos lo siguen diciendo aun ahora, pero esa es otra historia de cuyo fin no quiero acordarme.

Al amor.

Yo solo quiero ser feliz, pero siempre vienes de obstinado a joder.

Suplica.

Oh, Padre Redentor, yo quiero ser otro porque siendo yo mismo no comprendo al resto. Necesito ser cualquier otro para poder entenderlos. Es por el bien de la sociedad.

Lb.

Cualquiera que haya tenido novia lo sabe. Cuantos "que bueno que me llamaste, te extrañe", que en realidad eran algo como "te quiero, pero ahora mismo no me jodas". Y cuantos "si" que hubieras querido que fueran "no"; pero que, si efectivamente dices "no", oh, eres un hijo de las mil putas, un insensible despojo, etc. Lo mas absurdo es que muchas veces incluso, las dos partes de este festival de la formalidad falsa son concientes que la vacuidad de la escena que se montan. Todos son sabedores de que es así, falso; pero se acurrucan cómodamente en esa frontera. Así son felices casi todos, así funciona su vida. Asi funciona la vida.
-¿Pero, puedes trascender? -preguntan los duendecillos de la inconformidad.
Supongo que si, pero entras en conflicto entre tu y los demás. No puedes hacer que los demás piensen como tu. Si alguien es feliz creyendo en lo que cree, con lo que tiene (falso, verdadero, muerto, vivo, lo que sea), tu, por diferente que seas, no eres quien para ir de tocahuevos en plan "estáis todos equivocados, seguidme hijos míos".
Tienes que ceder.
Entonces es cuando te preguntas a ti mismo, ¿y yo?, ¿piensas de un modo para no hacerlo luego así? La vida es perder, la vida es no poder. Ole. Ole. Y ole.
Anotación del día, cortesía de Roberto:
Un semifrustrado y alguien por frustrase, creo que eso hace una buena conversación.

Asjeit velvenet fairyless.

Soy ese que miente. Que no sabe hablar, o demostrar. Nací en el justo instante en que murió el mañana y pienso que un día, todo cambiara. Porque todo cambia, todo cambiara. Guardas las letras que no quieres hablar y recitas para ti: busca en lo que no fue dicho lo que es verdad.
No tienes nada. No futuro, no alma.
Ve y trae un poco de los hilos de tu esperanza, teje un suéter, mantén la calma.
Y recitas para ti: busca en lo que no fue dicho lo que es verdad.
Una piedra. Empúñala y lánzala; y al volar, no dejes que caiga.
Es tu realidad.
Eres una voz, una voz sin boca.

Tu pequeña esquina del mundo.

Siéntate. Piensa. Encuentra palabras.
Escribe. Sueña. Escapa de este lugar.
Tienes en la mano el don. Una llave. Un arma. Un as.
Pinta. Vive. Inventa lo necesario para poderte alejar.
Y es, en tu pequeña esquina del mundo,
donde lo puedes hacer. Todo es cosa de saberlo.
De creerlo. Mira tus ojos, ven como nadie ve. Están locos. Velo.
Pon líneas, pon letras. Llora.
Mira lo que puedes hacer, pensando. Míralo ahora.
Busca razones. Canciones. Búscate un lugar.
No pienses de lo que esta afuera de tu pequeña esquina del mundo.
Ahí lastiman. Muerden. Matan.
Tú sales, a veces, buscando luciérnagas. Un nido.
Pero siempre que sales, todos se han ido.
La función cierra. Se va. No esperan.
Y regresas. Con las manos vacías. Con heridas. Todo esta perdido.
Y tú sabes, que en todas esas idas,
no te han dejado nunca nada. Nada.
En tu pequeña esquina del mundo eso no pasa.
Toma de la hojarasca tirada,
de las yerbas que crecen alimentadas por tu llanto,
un racimo de sueños. Abrígate con ellos. Abrázate. Sufre. Grita.
Haz visto lo que hay fuera. Lo has visto tanto...
Toma tu lápiz y haz rayas. Dibuja una vida bonita.
No salgas de tu pequeña esquina. No salgas e intenta.
Palabras. Círculos. Vida. Cuento. Revienta.
Cree en aquello que ves. Ve aquello en lo que creas.
Te alimentas de las nubes.
Bebes de la nieve de las montañas que tu trazaste.
Piensa. Afuera no es tu sitio, afuera no hay magia, no hay lunas, no hay ríos, ni pequeños animales.
No estas encerrado en lo que inventas.
Ellos están fuera. Ellos no te quieren. Ellos no entran.
Ellos no sabrán de tu mundo. Tus palabras. Tus metas.
Se feliz. Sonríe.
Estas a salvo brincando en tus planetas.

Gad bood/bualo maeno.

El principal problema de la bondad, de tratar de ser una persona correcta, y sobretodo, de tener valores; es la completa incapacidad de acción resultante a la que uno se enfrenta cuando estos se anteponen a nuestros intereses, o nuestros deseos. Como si no tuviéramos suficiente con que el mundo exterior venga y nos plante en la cara unas cuantas barreras, nosotros mismos nos ponemos de esas.
Toda persona medianamente pensante sabe identificar sus propias auto limitaciones. El problema es que yo no entro en esa categoría -de gente pensante-, y vivo creyendo que alguna vez alguien me salvara o algo así. Es lo que tiene el romanticismo.
A veces pienso, por ejemplo, que si fuera más egoísta habla conseguido muchas cosas que no tengo; mas aun me recrimino no haberme portado mal algunas veces que hacerlo hubiera sido favorable para mí. En cambio, como buen imbécil -cosa de la cual no me precio de ser-, debo de andar portándome obstinadamente (o meramente como estúpido) cuando todo lo que me deja eso es refusión de otros.
Lo cierto en esto es que conceptos como la moralidad, la integridad, más aun la justicia, estoy empezando a creer que son ajenos a los valores de uno. Hay cosas correctas que son jodidamente injustas (si lo sabré). Pienso por ejemplo, en la falta de plena libertad que tiene cualquier hombre de tocarle las tetas a una desconocida, y yo digo: ¡caray, con lo bonito que es tocar tetas!, y, he tratado de popularizar empíricamente mis sabias lecciones con algunas, y lo más que recibo son bofetadas. Será que soy demasiado moderno para mi epoca o, por el contrario, demasiado arcaico.
Fuera de bromas, que es el terreno que peor le va a alguien completamente carente de gracia alguna como su servidor, creo que los valores no son sino un tumulto de vocecillas internas que nos hacen actuar inherentemente de cierto modo en ciertas circunstancias determinadas. Osease, cadenas. Más malditas cadenas.
A veces, me imagino que tengo los pies anclados, permanentemente obligados a obligarme permanentemente a mis propios límites. Y siempre vuelve la misma pregunta:
-¿Puedo hacer algo, que esta mas allá de los limites que me conozco? -ahora es cuando viene el optimista subnormal y me dice:
a) ¡Claro campeón, tu impones las reglas!
b) ¡No hay limites para el espíritu, Josué!
c) ¡Debes creer que eres un trinfador para serlo!
O, etc., alguna otra de esas frases que gustan decir los que no piensan -sepan, sin embargo, que les envidio a todos ellos, pensar no es bueno aplicándolo como yo lo hago-.
Pero no es cierto.
No es cierto que uno decida lo que es, esa es una enorme mentira.
El otro día una señora me dijo que "si no nacía con barreras, entonces las barreras no eran mías", y yo digo ¿entonces como tampoco nací con conciencia, tampoco tengo conciencia en realidad?, ¿y como no nací con vello púbico, el vello púbico que tuve después, tampoco es mío en realidad? (bueno, eso no se lo dije, pero hubiera sido divertido hacerlo, si).
El tema de eso es que en algo tiene razón: yo no nací con el pensamiento que tengo ahora. Uno suele pensar del modo que le parece mas adecuado, y tal; pero muchas veces somos victimas de nuestros miedos, o algo así. Somos incapaces de separarnos de los prejuicios que tenemos grabados en cada neurona. Y eso es una enorme putada.
Ojalá algún día, pueda ser completamente libre de todas esas cosas.
Tal vez ese día sea capaz de pelear por las cosas que creo justas, y por las que ahora no puedo más que ver, por que creo en estupideces relativas como "el respeto". Tal vez solo salga a la calle y comience a levantar las faldas de las transeúntes.

I griega.

Y quería ser escritor. Ser un gran poeta. Y lloraba con tinta su tonta y tanta pena.
Y era un hombre de bien.
Y era un soñador, un mentiroso de esos que mienten porque la verdad no le gusta. Y hasta se ponía camisas fabulosamente almidonadas. Y se importaba a si mismo.
Y murió un día, de un soponcio.
Descanse en paz el bueno de Y.

Dsfrz.

-Mira mi disfraz de hombre desgraciado -decía Kh mientras daba vueltas frente a su amiga.
-Ah, pero, ¿es un disfraz?

Ya no quiero.

Nunca te pones a pensar en como has desperdiciado tu vida, porque no sabes que lo estas haciendo. Un día te miras al espejo, y descubres que eres una persona mediocre, encerrada en un trabajo mediocre, que hace cosas mediocres, piensa cosas mediocres, vive una vida mediocre, etc.
"No pienses así", "eso no es cierto", "depende de que así lo creas". Palabras de aliento.
Pero, como vas a creer en ello, si es la vida misma la que te ha enseñado su naturaleza. Al menos para ti. Es muy fácil decir que en la vida se puede ser feliz para alguien que, a diferencia tuya, le vaya bien.
Y tú estas parado ahí, frente a tu ventana, lloriqueando como imbécil.
Odias dormir, odias a la gente, odias al amor, odias tu cara, odias al tiempo, odias tu trabajo, odias tu mundo y odias cada día que tienes que levantarte para descubrir (porque no pierdes la fe), que no hay nada en tu vida que merezca estar ahí otra vez; frente a esa ventana, viendo con tu expresión de autista, como el mundo se las arregla maravillosamente sin ti.
Ella, te dice que se pierde de mucho si no te ve, y no entiendes ¿por qué no esta aquí entonces?, ¿por qué esta con ese otro que la trata como una idiota? Y enseguida reflejas tus palabras, te sabes tratado como idiota también. Te muerdes la boca, juegas con los dedos en los bolsillos vacíos, castañetean las lagrimas en tus ojos, los mantienes bien abiertos para que ellas no se escapen y al final, te embate el mismo saborcillo en la boca.
Tienes una llaga por cada una de las veces que tus sueños se estrellaron contra el tiempo, y ríes, con desesperación, porque sabes que los sueños se agotan, los besos se olvidan y las palabras, todas, se pierden entre oídos a los que nunca les importo mucho lo que tuvieses que decir. Tienes tantas llagas, tantos sueños muertos. Te tragas la carroña de todos ellos, tienes que comer, entre la porquería de saber, que tus esperanzas, son solo un racimo de cosas que al mundo no le importan, y que no puedes elevarte de tu propio edema de marginación. Te embate el mismo saborcillo en la boca. Perder. Y lloras.
Usas tus dientes para rechinarlos, e invocar al coraje que no puedes morder.
Golpeas el borde de la ventana, quieres gritar, quieres correr.
Estas preso en un mundo en el que nadie te puso, y del que nadie te sacara tambien.
Piensas en ella, piensas en ella. Piensas en el, también. En el tiempo, que te atrapo en un momento del que no puedes escapar; te envió al rechazo, a la destructiva búsqueda de encontrar, una razón para creer, que todo va a cambiar. Y cada vez que tomas una llave, hay un clavo enterrado en la chapa de la salida.
Tú no elegiste vivir. Tú no elegiste sentirte así. Tú sabes que no todo es voluntad.
Cada sonrisa en tu rostro te la arrancan con dos ganchos que jalan de tus mejillas hacia el suelo, y te detienen en el. Cada sonrisa en tu rostro, es una herida más que tienes que afrontar, con la misma fe, la misma cara, la misma convicción en algo que no crees, que no sabrías cambiar.
Miras por la ventana y sabes, que el mundo no te necesita ni te extraña de nada.
Y tu quisieras, tu soñarías poder de el tampoco necesitar, e irte ya.

Ourstand farwe (iv).

No supe decidirme,
entre tú y yo. Mire en nosotros,
la ausencia de individualidad,
en la que quise creer.
Porque, el amor, no es bello. Es partirse en tres, cuatro u ocho.
Quererte no es algo bonito,
sino perder la identidad,
y saber que nuca mas volverás a ser,
lo que fuiste, lo que eres, o lo que serás.
Vienes, y tomas todo lo que me queda.
Robas, las palabras de lo que siento.
Lo que no quiero decir.
A nadie engaño si miento.
Solo soy, más tuyo que mío.
Casi un muerto.
El amor no algo bello, es fallecer desarmado, ahorcado por nuestras propias venas.
Ven. Ya me habré ido.
Mira las estrellas y observa como,
cada una es a la vez un todo.
Eso serás para mí siempre. No hay olvido.
Cuando era bello,
cuando era tuyo;
mi corazón era mío, no mi enemigo.
Era grande por ser tu sonrisa, ser tu abrigo.
Era bello ser yo.
Ser algo. Ser contigo.

Holismine.

Tú puedes cambiar el mundo, tronar los dedos y hacer que nazcan flores de mis cenizas.
Haz magia. Hazme un poco grande. Déjame ser la gran persona que dices.
No soy solo un trozo de carne que se atormenta. No eso. No es otra cosa que la vida, que se aferra a ser lo que tú niegas.
Haz magia, haz magia, haz magia.

Life be wanted.

1.
-Debería cambiar mi estilo de vida.
-No podrías, careces de una.
2.
-Eres mi vida.
-Yo no soy alguien vacía.
3.
-Estaré contigo toda mi vida.
-¿Y... tengo que estar yo también?
4.
-La vida es una mierda.
-En particular, la tuya.
5.
-¿Por qué la vida es tan injusta?
-Si, hasta tienes trabajo, con lo inútil que eres...
6.
-Quisiera ser algo en tu vida.
-Eres el rechazado.
7.
-Odio mi vida.
-Ten. Le quedan dos balas.
8.
-Amo mi vida.
-Todos quisiéramos decir lo mismo de tu vida.
9.
-Daría la vida por ti.
-Mientras se da la oportunidad, me puedes dar dinero.
10.
-Quiero vivir contigo.
-Pero necesitas que la otra parte opine igual.
11.
-Tu le regalaste sentido a mi vida.
-Si, por eso me quede sin el.
12.
-Vivir es hermoso.
-No a tu lado.

Yb.

1. Quisiera ser un pony que corra como estúpido alrededor de tu casa, saltando sus propios complejos tal que si fueran pequeñas vallas.
2. Quisiera ser un ratoncillo, que mordisquee como estúpido tus prendas, cando te las desprendas. Y comerse sus miedos, cual si fueran pequeñas bayas.
3. Quisiera al menos, ser la mitad de lo que pude ser para ti. Ahora que soy un estúpido. Un nada. Quisiera vencer mis complejos, mis miedos. Demostrarte algo de, lo que no baste con tenerlo aquí, como muerto que ríe cuando yo lloro. Quisiera tenerte aquí, tenerte aun si te fueras. Saber que somos algo que no esta perdido. Aun que te vayas.

Ourstand farwe (iii).

En algún momento, dejas de creer en todo lo que te han dicho.
Dudas, incluso, de tu cordura. De lo que tomabas como cierto.
Porque, el amor, no es bello. Es morir tres veces, cuatro, u ocho.
Y la luna guarda los secretos del tormento callado, del llano desierto.
Solo soy, mas tuyo que mío. Menos vivo que muerto.
¿Para que tenemos corazón?
¿Para que tenemos esa carga?
si solo es para que alguien lo rompa sin razón, para mantenernos vivos en esta desgracia.
Vida. Y todavía le llaman vida,
entonando con ello un réquiem para la despedida,
de todas las causas perdidas. Tal que si vivir fuera un fin en si.
Tal que si tu no te hubieras ido nunca. Tal que si aun en la desdicha, valiera algo estar así.
Cuando soy bello,
cuando soy tuyo,
Las cosas no pueden tenerme,
el tiempo es interminable en todas las horas.
Cuando tenía mi fe conmigo,
Cuando no tenía las alas rotas,
mi corazón era mi amigo.
Mi corazón, al menos, era mío.
Al menos valía la pena,
estar vivo.

Ourstand farwe (ii).

When i'm pretty,
when im yours;
the things can't take me.
time is endless in every hours.
If you forget me,
exactly like you was doing in the reality,
i'll be holed for the unexpected.
I can't be. Where are we?
And see in the room,
the room of my vanity ruins;
how are my cry and my thinks,
the same old, stupid twins.
Ourstand farwe.

Ourstand farwe.

Yo no soy quien, para comprender. No soy quien para entenderte.
En la vida todos tienen la oportunidad de ser, como eres tu, lo que soy yo, etc.;
o de intentar ganar. Un tiempo muerto, para respirar.
Yo no soy reto. No soy algo digno a lo que puedas querer enfrentarte.
Soy solo, mas tuyo que mío.
Mas un muerto que uno vivo.
Hoy te veías hermosa. El resto de los días, también.

Tener metas.

-¿Por qué quieres ser poeta?
-La poesía esta sobrevaluada, solo quiero devaluarla un poco.
Cantan las siluetas de papel a mí alrededor. Bailan los querubines de alas rotas como bolos de boliche por el suelo. Borregos vuelan por el cielo disfrazados de nubes.
Vayámonos a la finca, Josué. Vayámonos a un lugar, a un tiempo, en el que no sea yo un monstruo.
Me dan miedo las personas perfectamente afeitadas...

Yo y retrato.

Quería hacer un retrato tuyo. Pero no recuerdo tu rostro. Tenia ganas de pintarte un poco de lo que no se expresar. Recordarte al menos, que valemos un poco. Recordarte al menos.
Enganchadme, si. A tus compases. Has hecho y míranos.
Ya no sirven mis glorias, los puños, tus fases. Recuerdo un sueño, solo uno.
Siembro en mis palmas las lágrimas, grito en tus oídos palabras. No se si yo. No se si otro.
No recuerdo tu rostro.
Ninguno.

Disorvittta sp path.

Pienso en una mesa de billar, la bola blanca pega con su trampa y dicta, al compás de lo que es aleatorio, la posición del resto de las bolas. Y me preguntas luego, como si no lo supieras, o como si lo supiera yo, donde están todas las bolas blancas que el tiempo nos ha impactado hasta ponernos donde estamos. Es triste. En parte porque es triste ser yo; en parte porque aun siendo yo, seria lindo decidir alguna vez.
Ves en mis ojos el reflejo de lo que significa perder.
Perdido, como estoy, es fácil mentir [me/te/les].
Es fácil[idad (¿felicidad?)].
Cada uno de mis brazos descansa en el suelo, arrastrado,
rasgados todos de tanto mismo trato. Rasgados de[mencia] tanto estar yo acabado.
Ves en mis oídos como fluye el desengaño,
como las palabras que alguna vez me hicieron héroe,
hoy, saliendo como gusanos, me[ntiras] hacen daño.
No soy un héroe. Solo soy un bicho que roe,
de entre lo que queda, lo que encuentra, algo cierto.
Pero, ¿qué de cierto hay aquí?, ¿qué de cierto?
El desierto es un lugar mejor que la mente [la-ment(o)e].
Miente.
Pienso en una mesa de billar, con tu sonrisa enfrente. Como ella me golpea con su trampa y dicta, al compás de lo que es aleatorio, mi posición. Y me pregunto luego, como si me pudiera dar respuesta, ¿dónde guardar tus sonrisas?, ¿dónde echarlas todas, tantas? Si cada una es una pista, una gota, una vista; de lo que puedo ser[virte].
Cuantos actos ajenos están aquí para hacerme olvidarme.
Ajeno a cuantos actos aquí estén, me olvido para hacerme. Algo, siquiera.
Cuantos actos ajenos están aquí para hacerme olvidarme.
Olvidarme, ajeno, de los actos que piensan hacerme aquí lo que soy.
Pienso eso.
Pi[ntar]enso[litario] eso[lvidarme de ti].
Pintar en solitario es olvidarme de ti.

Breve recuento de mis logros.

(este post esta vacio)

Meh er trampas propias.

Eran las 9:00 de la mañana cuando el teléfono despertó a Kjadof. Los timbrazos implacables lo obligaron a despabilarse y contestar.
-¿Si? -dijo, y una voz contestó.
-Sonríe, hoy es tu día.
Kjadof colgó enseguida, con cierto susto. Había reconocido tu voz.
Pasada la incertidumbre, se alegro mucho, y sonrió todo el día. Pensaba que le hablabas tú. Pensaba eso. Había sido una sonrisa franca, de esas que valen la vida, de esas que de ver, te alegran la existencia. El tiempo de ese día para Kjadof no fue tiempo, fue flotar, fue sueño. Le habías hablado, le habías dicho que sonriera. Que era su día.
Durmió pensando en ti. En el amor que se prometieron. En lo que no fue, pero que tampoco había dejado de ser.
Y se durmió, arrullado en tus palabras añejas.
Al día siguiente, Kjadof se despertó temprano, esperando tu llamada. Y esta llego y dijo:
-Sonríe, hoy es tu día.
Así pasaron muchos días en los que tu voz dio aliento a Kjadof.
Muchos días felices después, se dio valor para preguntarte alguna cosa, para conversar contigo. Así que espero tu llamada, a las 9:00. Y sonó el teléfono, a las nueve.
-Sonríe, hoy es tu día.
-Hola... -comenzaba a decir Kjadof, pero tu voz le interrumpió.
-Son las nueve horas, cero minutos. Este es el servició de despertador inteligente de Telmex. No dejes de sonreír, hoy es tu día.
Kjadof colgó.
Al día siguiente, volvió a contestar a las 9:00. Volvió a colgar enseguida del "Sonríe, hoy es tu día". Y así, todos los días.

Things be wanted.

1.
-Quisiera que no me hubieras engañado...
-Pues es tu culpa, a cualquier otro no se lo hubiera hecho.
2.
-Quisiera tener una mansión...
-Podrías hacer una con tus escritos estúpidos.
3.
-Quisiera tener un poco de inteligencia...
-Señor, le he dicho varias veces que no se quede hablando con ese poste de luz.
4.
-Quisiera ser un buen escritor...
-Eres bueno y eres escritor por separado.
5.
-Quisiera tener vida eterna...
-En ese caso, yo no.
6.
-Quisiera que te quedaras...
-Vete. Y veras como me quedo.
7.
-Quisiera que me amaras...
-Claro que te amo... ¡te a mordido un perro!, ja, ja, ¿entendiste?
8.
-Quisiera escribirte miles de cartas...
-Pero tu las guardas ¿vale?
9.
-Quisiera verte desnuda...
-Espiritualmente, ¿verdad?
10.
-Quisiera morir por tí...
-A ver, muerete.

To be wanted.

1.
-Te quiero.
-Yo también me quiero.
2.
-Te quiero.
-Y yo a ti. Lamentablemente no mucho.
3.
-Te quiero.
-Follar, será.
4.
-Te quiero.
-¿Cómo me vas a querer si no te quieres a ti?
5.
-Te quiero.
-Que lindo. Eres como mi perro.
6.
-Te quiero.
-Que bonito. Seria más bonito si me importara.
7.
-Te quiero.
-Pero señor..., yo solo vendo galletas...