Detras del espectaculo.

No funciono como conquistador, por que no puedo hablar bien de mi. Y no por falta de ganas, sino de motivos. Tampoco se me da bien eso de mentir, y no por que lo considere malo o infructuoso (hay que ver a los políticos que bien les va), sino por que mi experiencia con las actividades normales de una persona son limitadas, y si miento, mentiría con diálogos propios de aventuras increíbles, de amores invaluables y recuerdos tan bellos que solo podrían ser si fueran inventados. Tampoco funciono como persona cerrada, por que me gusta ser la estrella del show. No me sirve la alegría de los demás, ni me alegro por el resto. Yo quiero las cosas para mi. Soy egoísta y no me importa. Cuando escucho una buena canción, me entristezco por que no se me haya ocurrido a mi, cuando conozco a alguien inteligente, bello o creativo, le envidio y maldigo. No quiero ser parte de la obra, no quiero aprenderme diálogos para rodar una vida, no quiero ser un elemento del montaje. Quiero que el montaje sea parte mía. Quiero que todo sea accesorio y yo el dueño de los micrófonos y reflectores.
Pero soy como las estrellas de los programas de prensa rosa, o la lucha libre; por que a falta de talento, tengo que conseguir tu atención exhibiendo mi austeridad y miseria. Vendiendo mi ridículo. Comprando tus risas.

Exa.

Me ha preguntado Frida sobre mi vida amorosa. Yo le dije que mejor habláramos sobre la Independencia de Gran Bretaña, pero resulta que tampoco hay tal.
Dice que si fuera menos imbécil me iría mejor. Bueno, no dijo eso, dijo que si fuera más tolerante y controlara mis actitudes de divo -que sea menos imbécil, vaya-, todo iría mejor.
Y tiene razón. Pero igual que tiene razón no tiene cabida eso que dice en mi realidad.
Con el paso del tiempo me he dado cuenta de que, realmente, no quiero relacionarme con la gente que me considera un estúpido, y hablo de la abrumadora mayoría. Y tampoco me interesa demostrarles que no lo soy, no necesito gente prejuiciosa, ni amigos que me pregunten como estoy y cuando me vaya no se acuerden de mí.
En la vida amorosa es igual.
¿Si fuera más tolerante con que? Mi única exigencia para con una que me quiera -osease, prácticamente ninguna- es eso, que me quiera.
Pero el amor esta alienado. Yo no sabría explicar que es el amor, además que seria una enorme paja mental; pero tengo claro que el amor no es regalar flores, dedicarse canciones, o besarse. Es otra cosa, y esta en otra parte. Pero esta tan extendida la imagen de que eso es el amor, eso que sale en la tv y dicen las canciones de verano, que terminan por sentirse plenas las personas con tener esas minucias comúnmente vacías. Son actos tan repetidos, diálogos tan habituales, que todos lo hacen de forma automática, sin verdadero amor, sin sentirse dichosos de ello. Es como debe ser, y así lo hacen, como autómatas idiotas, como esclavos de los sueños que no son suyos, sino de personajes que solo funcionan en la ficción, y en la estúpida realidad que esa misma ficción nos ha heredado.
Y te aman, dicen, pero no eres más que un accesorio de un todo. Y te aman, dicen, pero no son capaces de darlo todo por ti. Y te aman, dicen, pero no les importas más allá de ser alguien de quien contar "¡oh, le amo!", para sentirse humanos completos, para sentirse capaces de amar.
El amor no es eso.
El amor, siéndolo todo, no es nada realmente. Es un sueño, una ilusión estúpida. Y no se por que, no se por que sigo creyendo que existe, que lo voy a encontrar; si la vida siempre me demuestra que no es verdad eso. Y es que no puedo trascender de ahí, y, no trasciendo no por que no pueda, sino por que no quiero. No quiero un amor como el que el mundo quiere, no me interesa la vida como dicen que es, no quiero esa supuesta felicidad que venden las revistas, no quiero ser protagonista de las canciones de amor de Exa.
El amor no es eso. No quiero ser tolerante, ni me conformo con eso. Si es eso, no me interesa.

Llama.

El amor es una entrega total.
Si actuas con cautela, con mesura, no es total.
No es total, no es amor.
Si vas a amar a alguien, eso vas a hacer.
Si no, tu decides, pero no le llames amor.

I.

¿El amor que no lo da todo vale la pena?, ¿en el amor, como dice la canción de Venegas, hay que ir lento?, ¿es cara la vida en Dublín?, ¿hay que matar a los suegros católicos?
Esas y otras interesantes preguntas asaltaban la mente de José Roma, o a la versión abstracta de si mismo, aquella mañana mientras paseaba para despejar su mente de aves intrusas que le picoteaban la cabeza disfrazadas de preguntas.
Pero nunca hay tiempo...
Ningún tiempo.

No be.

Estoy perdido no por que acepte mi perdición.
Estoy perdido para que, si me encuentras, sea por que realmente me has buscado.

Brumosas multitudes.

El mundo esta hecho para la evasión. Música para evadirte, para hacer una catarsis de tu dolor. Letras para evadirte, para olvidar que eres tú, para querer creer que eres otro. Y todas esas cosas más, todo ese enorme muro de parafernalia que esconde tras de si el vació... Falla. Falla porque, siempre que creemos que nos protegemos del vació, miramos el muro aliviados, sin saber que cuando se erigió, nos quedaríamos del lado equivocado.
Dicen que no hay cosas que duren para siempre. Pero se equivocan.
El problema de las cosas que duran para siempre es que pertenecen al terreno de lo que no es. Un beso o una lágrima se van. Lo que es para siempre es la ausencia que les subsigue al morir, su añoranza, su recuerdo, y el vacío.
La vida es un chiste de humor negro. Es un señor enmascarado que toca a tu puerta para cobrarte cosas que no sabias deber. Las cosas que deberían durar para siempre se extinguen rápido, como agua en el desierto de nuestra soledad; y en cambio esa soledad, la falta de fortuna, la tristeza de perder, es lo que nos queda para siempre. Es el estigma de vivir que nos tiene aquí, esperando conseguir por una vez, algo propio, algo que no se pierda entre las brumosas multitudes ciegas de fantasmas que recorren las calles del tiempo perdido.

Dias.

No se llama espacio. Se llama vacío.
No quiero salir de aqui. Quiero que alguien entre.
Que alguien entre...

Bredle's nohan.

Dices que tengo tiempo, que tengo vida.
Esperanza.
Y no estás. Y no llamas. Pues no tengo nada.
Papeles de mierda que no quiero actuar.
Y mi vida amarga.
Mierda. Vida. Papeles. Amarga.
Nada.
Y no estás.
Pues no tengo nada.

Hoy y ya.

En cada fracaso, me has dado un vale por el futuro, una esperanza para mañana.
Hoy tengo todos mis vales por una vida mejor aquí.
Y quiero que me los cambies ya, vida de mierda.